Nada más que un amor egoísta
para escribir su nombre
borrando el mío
nada más que un amor precioso
para esconder dentro de sí,
esas ansias de poseer mi alma
sin más consuelo que perderlo todo,
para darle un sentido
a este corazón atormentado
por el viaje de los vientos.

Te dejo mis sueños,
a mi nostalgia moribunda,
y de  herencia las palabras breves e infinitas
con la que olvidé
que el amor es triste como tan hermoso,
que el amor es tuyo, siempre,
como mío es el pesar y la resignación
que vanagloria el corazón,
que insulta la razón, juzgándolo, perdonándolo.

Resulta que sin luna no hay poesía,
y resulta que sin mí
pudiste volver a la libertad de tu claustro,
y que sin mí no hay nada más
que el viraje de los vientos,
y que el horizonte prometido
no es más que la excusa inclemente
para despojarnos de la brújula del alma
y quedarnos en la deriva del atardecer,
cuando inicia el caminar de las estrellas.

Te prometo mi querida ilusión,
que mientras más aprecie este viento
que hoy nos susurra tantas despedidas,
aquí me dormiré con tu nombre escondido
en el secreto juego que florece en mi epitafio:
Sólo el viento. Y tú,
cuando todo cambie.

Alejandro Cifuente- Lucic ⓒ Catalejo 2012
Escrito en el Desierto del Tamarugal

Fotografía: “Luna inventada”.
Original de Chicho Valentino (España).
Usado con permiso del autor. Todos los derechos reservados ©.

Quiero mirar tus ojos,
desnudar tu mirada
con la lentitud milimétrica
del aleteo persistente de un colibrí,
pulsando el universo con esa atrevida entrega
que provocan en tí mis besos olvidados,
que sonrojan tu rostro con ese tonto amor
desatado hasta encandilar la comprensión
de que nada importa
en esta tierra,
en esta vida,
si al menos algo de mí queda
para contar esta historia
de desolación y desespero.

Después del laberinto,
dejaré de escribir sobre ti
y quemaré todas las palabras
en una hoguera visible para el olvido.
Después del laberinto,
me quedaré por siempre atrapado
entre el sol y la luna,
como suspendido en la sorpresa
de no estar aquí.

Alejandro Cifuente- Lucic    ⓒ  Catalejo 2011
Escrito en el Desierto del Tamarugal

Fotografía: “Fuga en LA”.
Original de Chicho Valentino (España).
Usado con permiso del autor. Todos los derechos reservados ©.

En estos muros acerados,
las calles y las torres
tienen su numero grabado a fuego,
escrito en negro.
la torre silente es la numero 7,
y el modulo de pasadizos y barrotes el 1,
el dormitorio de sueños pasajeros consigna el 3,
y yo, desnudo y anónimo en la identidad,
y la mirada clavada en el suelo vulnerado
por las huellas espartanas de tantos pesares,
soy el numero 6.

Un guardia armada protege este castillo,
mientras otra guardia interna cela los cerrojos y las entradas,
que solo el silbido irrespetuoso de la cuenta,
altera en su esencia indiscreta,
la rutina y las horas vacías
que anteceden a cada amanecer,
a la existencia del numero que soy,
el numero 6.

Otros hombres imparten justicia,
lejos de la penumbra púrpura de este desierto,
conservando los números vigilantes
desde la época de otras victorias,
en las tribunas grises de antaño
que hoy administran leyes que atenazan la libertad,
no importando la inocencia que se dibuje
en el rostro.
Aquí,
hasta el infierno tiene su numero, el 91
y yo soy el numero 6.

Alejandro Cifuentes-Lucic © Catalejo 2011-12-12
Escrito en el desierto del Tamarugal.

Ilustración: “Uno”.
Original de Chicho Valentino (España).
Usado con permiso del autor. Todos los derechos reservados ©.

Aquí estoy en tu laberinto,
en el corazón silencioso de tu abrazo,
entre la tierra, el sosiego y el musgo
que sostienen los pilares de piedra de tu nombre,
y que no encierra otra virtud
que la preciada libertad,
y la ofensiva verdad que es estar,
prisionero en tus muros.

Impera la noción de que el tiempo
es una candida y extraña expresión de la vida,
que se erije como una trampa perfecta
que nos seduce a intentar,
a comprender su naturaleza esquiva
y no vivenciar su escencia,
esa que se dibuja en los rostros duros
y en las horas,
en las eras perdidas,
y en las hebras de tu recuerdo,
y de aquellas inclemencias que aquejan nuestra mirada,
y hacia el final,
nos alejan de la pureza que significa
quedarse un segundo mas sosteniendo tu beso
y tus manos suaves clavadas en mi rostro ajado,
como si no existiese alguna imposición
sobre esta simple acto que es dejarse llevar
por la quimera oscura que deja tu silueta
al alejarse sinuosa en la desnudez
de estas palabras.

Aterido en la soledad de tu laberinto,
inicié este periplo a ciegas,
con mi escasa valentía  a cuestas,
sobre el designio que ilumino tus versos,
los ultimos.

Puedo decir que confié en tu augurio
y dí este salto al vacío,
bendecido en el mensaje en clave que escondía,
sin comprender aun que el tiempo para el destino,
no tiene leyes que lo rijan o lo infortunen.

¿Qué debo ofrendar, mi amor,
para abandonar este,
tu laberinto?

Simple
despojarme del lastre muerto de mi vida,
de la armadura de mi vanidad,
esa vana creencia que yo era la realidad,
que mas palabras en si
eran tu verdad,
el rigor de tus ojos
en la oscuridad incierta, mortal.

Alejandro Cifuentes-Lucic@ catalejo 2011-12-12
Escrito en el desierto del Tamarugal

Fotografía: “Muro”.
Original de Chicho Valentino (España).
Usado con permiso del autor. Todos los derechos reservados ©.

Dime de qué te escondes,
tú que le tienes miedo al viento de la libertad que aspiras,
cada mañana,
cuando inspiras mi nombre frente al sol.

Le temo a la franqueza enrarecida del vendaval que exhalas,
cuando ignoras mi piel,
ya extinta entre las cenizas de aquella alborada.

Y no le temes a la sinceridad que oculto bajo las cicatrices
de tu recuerdo,
pero sí me ahuyentas el recuerdo de los besos que,
irrefrenables,
incendiaron tu cuerpo de sentido.

Ahora con saña remarcas cada huella de lo que fueron tus besos,
sin ser yo la culpable del olvido ni del recuerdo,
tan sólo pedía tus ojos y tu alma,
pero recibía tus manos y tu frío.
¿Por qué no incendiarte conmigo?

Porque quise simplemente traspasar la frontera de tus decisiones,
y hacerme carne real en tus sueños,
humedad al contacto de nuestras miradas,
belleza en el roce de las voces y las palabras,
inundar de realidades tu mañana,
iluminar con tu corazón las oscuras avenidas de mi destino,
y regalarte lo que he guardado
-fundido así en el pecho-
todos estos años de búsquedas y cegueras.

¿Por qué nunca mencionarlo,
por qué llevarlo contigo?
¿A quién recurro ahora que he decidido el olvido?
No puedo vivir de un hubiera, mucho menos del pasado.
Tu voz calló y lo lamento,
tu corazón se guardó tanto y tanto sentimiento.
Eso de ser vulnerable no iba en tu pensamiento
y hoy que nos hemos perdido,
qué ganas con hurgar entre versos y enredos y laberintos.

Pero fue tu boca la que me puso en esta encrucijada.
Fueron tus palabras las que alentaron la vorágine de estos besos.
No fue el recuerdo,
fue tu presencia.
No fue el silencio,
fue el tono de tus caricias.
Y fui yo.
Sí, soy culpable de amar lo que imaginé,
como inocente de dejarte ir,
ahora que ya no estás.
No te amo por vanidad,
ni te dejo por hidalguía.
Lo hago porque sin ti deja de tener sentido todo lo escrito,
lo soñado,
la inspiración que alguna vez descubrimos antes del amanecer.

No te amarres a nuestro ayer ni flageles más las heridas,
ni toda esta melancolía o amarga sensación traerán nuestras esencias a la vida.
Duele… Me duele que mis labios, la sangre y el aire que respiro
oxidaran por completo tu espíritu,
duele que me trates como el Judas que te vendió sin estima
cuando amé tus ojos, tu sonrisa y esa cadenciosa poesía,
tal como aquella hiedra que algún día me envenenaría.
Te permití arrebatarme la niña y mujer que tenía,
te di caricias llenas de ilusión que más tarde romperías.
No me vengas con vagas imaginaciones cuando siempre cumplía
hasta la más mínima de tus peticiones;
no enuncies tu sentido por el amor que me tienes,
que desde hace mucho andas sin rumbo,
sin una brújula que te oriente.
Olvida que mi vestido alguna vez rozó tus pupilas,
recogeré de una vez los vestigios de un corazón que ha quedado malherido
por empeñarnos a permanecer contigo.

Aún no te das cuenta que fue tu silencio
lo que amordazó la lengua de mis palabras,
la odisea de mis versos perdidos de tu voz.
Erradiqué mi dolor en tu recuerdo para prosperar en la idea peregrina
de permanecer en esta historia,
para jurar que nada había muerto en este espacio regado
de aquellas memorias de cuando jugábamos a la indecencia del placer,
convertidos en un torbellino de fuego que iba arraigándose pesadamente en el alma,
como cuando el primer beso,
como cuando la primera mirada,
como cuando por primera vez nuestros corazones liaron
en un dueto de palpitaciones, susurros y sudor,
hasta quedar ensortijados en nuestra piel.
No tengo nada.
Ni la tormenta de tus ojos,
ni la furia de tu cuerpo:
preferiría morir de tu indiferencia que vivir
en esta sensación que es perderte en la llovizna que seca mi boca
con el agrio sabor de la distancia,
la sombra de tu rostro que veo reflejado en los talentos que tuve que vender,
al hipotecar mi espíritu desnudo y destruido,
al desahuciar mis esperanzas,
al mancillar todas las promesas y los sueños por amar a una mujer como tú.

Pongamos punto final.
Quédate con los recuerdos y la mordaza de tu voz,
termina de apagar el fuego que aún avisa entre las cenizas
y guarda tus ingenuas indecencias junto con tus placeres más prosaicos.
Te dejo los besos dados y ese sudor que aún no termina de recorrer tu cuerpo,
mis susurros que a otros gritarán
y mis distancias que a otros seguirán.
Te dejo mi indiferencia y tres abrigos para tu alma,
sólo pido que la encadenes,
ya no dejes que me siga.
Ahoga tus promesas junto a los sueños de amor
porque ya no deseo tu silueta tras mis huesos.
Olvídate de todo,
también de aquella mujer que ha dejado de existir.

Lo que queda de mi después de ese último abrazo,
esa última pérdida que va significado petrificar
la mirada en el horizonte vacío.
Me guardo las cenizas para mañana,
porque sé que volverás a arder cuando recuerdes el sabor de mi boca
revoloteando en tus ojos tristes.
Para un punto final,
un adiós.

—–

Colaboración original de May Rovles & Alejandro Cifuentes-Lucic © Catalejo 2011.

Publicación original en: http://www.juaveler.com/blog/en (http://bit.ly/qP78IE)

May Rovles (México) es autora del formidable y hermosos blog Confesiones de una Rana http://rovles.wordpress.com/

Fotografía: “Tequila (en el agrave)” – Original de Adriana Reid (México). Usado con permiso de la autora. Todos los derechos reservados ©.

Estoy enamorado de una mujer que tiene asma en el alma.
Y ella está enamorada del miedo que le tiene a un hombre sin alma.
Y ese hombre sin alma sólo ama el ego que lo erecta sobre sus pies.
Y eso, sí, provoca un asma que se mimetiza en el alma.
Un alma de la que estoy enamorado.
Con la mía, que no lo es.

___

Alejandro Cifuentes-Lucic © Catalejo 2011
Incursiones. Del amor y otras mecánicas. Segundo Libro.

Fotografía: “Ella III”.
Original de Marie Pain (Lugar de los Coyotes, Mexico City, Mexico).
Usado con permiso de la autora. Todos los derechos reservados ©.

Recuerdo que de tus ojos bajé la mirada al anillo oscuro de tus senos,
y deslicé mis manos por sobre tu piel con la sinuosidad de un tigre,
dejando en ella una tonalidad salvaje de rayas negras marcando de amarillo
el rubor de tu cuerpo, con un tatuaje que no será para siempre,
pero que palpitará indeleble mientras así me recuerdes.

Mirándote en profundidad,
me volví azul y miel en el reflejo vivaz de tus ojos claros,
y supe de tu suave terciopelo rojo y violeta,
desembarazado, dilatándose
por sobre las palpitaciones erectas de mis manos que de sí,
ardiendo,
van perdiéndose en las serenas profundidades de tu cuerpo y de tu alma,
con la prominente esperanza de yacer en la paz que olvida la vana
tentación de tenerte un día más,
hoy cuando ya eres mía, mañana cuando ya me olvides.

Te besé envolviéndote con la textura del amor que devora,
en la inconclusa serenidad de perderse entre los labios
y las comisuras que tu sonrisa,
y va detallando una abierta invitación a empaparnos de nosotros mismos:
recuerdo que te besé en negro y en lo prohibido,
amén las incitaciones y los quejidos,
te besé hasta erizar de carmesí mi lengua en las tuyas,
una y otra vez,
te besé hasta que gritaste con el estertor del placer,
el término impreciso que es enamorarse de los sentidos
y las humedades,
con esa trivial convicción que las palabras declaman escondidas de rubor,
cuando la verdad es que hablan de sexo y de amores febriles.

Me convierto en el impacto que brota hacia tu interior
con la fuerza impropia que mi decoro va dejando, perplejo,
en la muda sucesión de tus abrazos,
e intuyo en tu mirada el temor de mañana
cuando ya no sepas de este hambriento apetito olvidándose de todo,
terminando con tu deseo atado a un árbol de soledad,
torturándote con el secreto de mi nombre que intenta huir de tus labios
cada vez que vuelves a sentir ese viejo amor,
el delicado velo de tu rendición,
al cerrar los ojos en pos de mi rostro.

Y sí, yo caería, por ti, aún el fin del mundo.

—–

Alejandro Cifuentes-Lucic © Catalejo 2011
Incursiones. Del amor y otras mecánicas
Segundo libro. 2010

Fotografía: “Perpetuidad” – Original de Adriana Reid (México). Usado con permiso de la autora. Todos los derechos reservados ©.

¿Qué decir de tantas soledades
que van castrando el alma
con la fuerza de la ansiedad desmedida,
que se van deformando en angustias y pesares,
que se van quedando olvidadas como las flores secas en un sepulcro,
que se van disipando en el corazón como el sopor pálido
de tu recuerdo y de tu aroma
en los clásicos días oscuros de lluvia y viento?

¿Es tu soledad más fuerte que la mía,
que termina atándote a ella como yo enredándome en ti?
Inevitable,
lo extraño todo de ti,
ineludible,
lo que perdí en el fuego del olvido.

Eres todo lo que me falta,
la razón de lo que me sucede,
el sentido de lo que existe
al interior de mis palabras
y de la ofrenda que dejo escrita
entre los brotes tibios del firmamento,
mientras la vida nos inspira,
impetuosa,
a talar la oscuridad,
a tallar la luz.

En este periplo de sombras de cara al universo,
encontré un solo sol,
y muchas lunas,
encalladas en el anochecer.
Y una noche para luxar los deseos
y dejarlos tatuados en el pecho,
como el brillo orgulloso de haber tenido
tus brazos enredados a los míos,
y tus labios ensortijando mi cuello
con esas promesas liberales que la humedad tienta.

Te extraño con el sentido de una patria,
con la visión del cielo perenne, imposible,
con la extrema convicción de nuestro sitio
aquí en la tierra,
mortal como el frío puñal del adalid,
acerado como la aceptación del tiempo.

Ya nadie escribe poesía queriendo mecer
en sus brazos
el olvido de esos ojos
que maldijeron los míos,
ardiendo con la prolijidad del abandono,
con la exactitud de la derrota,
la calma rota en traiciones y detalles.

Y recuerda que la soledad es siempre,
y que yo soy más que eso.
¿Me dirás ahora el destino de tus alas?
Ya que te haces sombra, me despido.
Ya que eres de otro lugar, me quedo.
Ya que sueñas libertad, me encadeno.
Ya que no eres mía, me vuelo.
Ya que tu nombre no era el mío,
sólo me resta el recuerdo de tu silencio,
quemando como el grito en una herida sin sangre,
como la delicada congelación de los latidos.

Siempre merodea un corazón
en las alas de la soledad.
¿Y si eso de morir de amor es sólo una ilusión
del que ya ha muerto de amor?
Y sí, irreversible,
me haces saber que los versos
tienen otro sabor en la aventura de tu boca,
y que las horas sepias de ayer,
las escribí con el alma muda de cantares.
Y me perdí en tus ojos.
Y sabiendo de mi estupidez, seguí perdido.
Y así seguiré mañana.
Estúpido y perdido,
en el fuego de tu olvido.

—

Alejandro Cifuentes-Lucic © Catalejo 2011
El Color de la Lluvia – 2011 [Borrador]

Fotografía: “El camino de la Muerte” – Original de Adriana Reid (México). Usado con permiso de la autora. Todos los derechos reservados ©.

Ahora resulta que tendré
que aullarle a otra luna,
y gritarle a otros mares,
por sobre el ruido ensordecedor
del retumbo de las mareas,
la imprecisa posesión de tus labios,
y disputarle a la frágil cascada de tu nombre,
el disipado horizonte que amanece en ti,
ese que yace envuelto en la frágil
y conspiradora impudicia
que otorga la cadencia imperiosa y sutil,
de aquellos besos ateridos ante la cruel
evidencia de los días antes del desencanto
y de los incesantes segundos que provee
la despedida y las torpes palabras que vuelan
disputándose la vida,
entre la decepción y el desamor,
o la infinita y cruenta tortura que es,
entre los frágiles silencios desacostumbrados,
dejar de verse y de sentirse
y de tocarse y de fundirse,
renunciando en piruetas a la incierta partida
que produce el descontrol de tus decisiones,
y la vorágine de súplicas que dibujan en tu mirada,
la retirada que debate los distintos tonos
que la esperanza tiñe de negro
por sobre las tinieblas y el cielo,
para así reñirle a las estrellas
su frialdad insondable, intolerable,
codiciando ser como ellas para no
querer de nuevo abrazar el invisible hado de tu espejismo,
en esas noches colosales que la soledad va cristalizando
con la furiosa e insolente derrota de tu ausencia,
perdiéndome en aquellos lares y recuerdos
que traslúcidos y desvencijados,
no dejan de convencerme que los versos
tienen otro sabor en la aventura de tu boca,
y que tu boca ya no está más salivándome
palabras de franca idolatría, de
exquisita salvación.

Reconozco en ti el destino
que la luna le ofrece al lobo,
en la yerma expiación que son los sueños
sin más designio que despertar para no tenerte,
y desearse perdido en las palabras
y en la hambruna de codiciar tu abrazo
con la anónima ceguera que mutila mis manos
y cercena la quieta belleza de tu rostro del ensortijado de mis dedos,
y distingo en el desparpajo de mi cobardía,
todo el desdén que anido en la fortaleza de mi vehemencia,
y soy capaz de mirar en tus ojos
el crudo sabor espartano que un periplo solitario en la tormenta
le brinda al caminante mientras envejece bajo un manto de
oscuros solsticios y encadenamientos lunares,
cuando todas las sombras del día van callando
así de pronto, escondiéndose, evaporándose,
y las luces retraídas y pusilánimes de las promesas y los compromisos,
mueren en nosotros como el polvo de las estrellas que fuimos,
lo que sucedió floreciéndose mucho antes de nacer
y que nos desfloró por siempre después de morir.

—–
Alejandro Cifuentes-Lucic © Catalejo 2011
El Color de la Lluvia – 2011

Fotografía: “Luna”.
Original de Marie Pain (Lugar de los Coyotes, Mexico City, Mexico).
Usado con permiso de la autora.
Todos los derechos reservados ©.

—–
Alejandro Cifuentes-Lucic © Catalejo 2011
Incursiones. Del amor y otras mecánicas. Segundo Libro.

Fotografía: “Mina III”.
Original de Marie Pain (Lugar de los Coyotes, Mexico City, Mexico).
Usado con permiso de la autora.
Todos los derechos reservados ©.

Estar vivo

He sido borrado de amores,
he muerto barrido de mares,
he vivido en la decencia de la desgracia
y he muerto en la opulencia de la crueldad,
esa decadente incandescencia que es estar vivo.

II

Mis propias palabras

Le escribo a mi musa triste
y ella no lo sabe,
ni siquiera lo intuye en las lágrimas
cuando miro sus ojos mustios
y le hablo con las palabras de su propia boca.

III

La sombra de una emboscada

Olvidé que dormías en mis sueños,
silenciosa como la sombra de una emboscada,
y al escuchar tu voz percutir en el abismo de la realidad,
sucedió que despertó todo el universo
y el latido del mar tuvo finalmente un claro sentido.

IV

Caminar ciego

No habrá luna que penda grácil del horizonte
ni tristeza que alcance a redimir esquiva el vacío
que tus ojos le han puesto a la tormenta de la vida,
borrando de las estrellas y de la noche, del claroscuro verso,
el ruego espeso que es caminar ciego sin la convicción de un mañana.

V

Entre tú y yo

No es lo que dices, sino cómo lo dices:
no es lo que sueñas, sino lo que pretendes olvidar:
sabes, entre tú y yo,
los secretos duelen más que la verdad,
en esa vieja y trizada costumbre que ya no vive en nosotros.

VI

Soy yo

Soy yo. Y eres tú.
Soy yo, y tu desnudez.
Soy yo, y la inmediatez.
Tú, y mi insensatez.
Soy yo. Y tú, por siempre, el vértigo de mis palabras.
_____
Alejandro Cifuentes-Lucic © Catalejo 2011
Incursiones. Del amor y otras mecánicas. Segundo Libro.

Fotografía: “Mina II”.
Original de Marie Pain (Lugar de los Coyotes, Mexico City, Mexico).
Usado con permiso de la autora.
Todos los derechos reservados ©.

En manos del olvido se termina amando sin recuerdos
y se desdibuja cándido el sentido de la vida borrando los trazos inseguros
que el desprecio que sigue al amor,
va cimentando quietamente en ese breve espacio
que es el bosquejo de una existencia deshecha entre el destino y el yerro,
entre el agreste sabor de tus besos y el irrebatible desierto de tu boca.

Te reconozco en la ingenuidad de mis ideas más tiernas,
en mis sueños más audaces -los de un nosotros, por ejemplo-,
en la procacidad incendiaria de mi deseo de ti y de tu cuerpo,
en la egoísta generosidad que es el riesgo de amar sin la reciprocidad de tu mirada,
o de beber en el agreste sabor de tus besos, la insufrible contradicción
que es vivir en el desierto de tu boca.

Quisiera hablar del fuego que nutre la noche de sueños y de espera,
pero no tengo labios para suturar palabras delicadas en ellos,
y presagiar así que las señales del fuego que quedaron grabadas en tu piel,
son sólo una terca excusa que dejan para mi el agreste sabor de tus besos,
como una devota marca que erosiona en ti el desierto de tu boca.

Y todas las sombras callan y sus luces, mueren:
el añejo polvo de las estrellas que fuimos,
ya sucedió mil veces antes de nacer y después de morir,
mientras la vida va fatigando el influjo de seducirme en el agreste sabor de tus besos
o de perdurar en la expiración que se va transformando ahora el desierto de tu boca.

—–
Alejandro Cifuentes-Lucic © Catalejo 2011
El Color de la Lluvia – 2011

Fotografía: “Mina I” (Detalle).
Original de Marie Pain (Lugar de los Coyotes, Mexico City, Mexico).
Usado con permiso de la autora.
Todos los derechos reservados ©.

A veces la nostalgia se toma tu nombre:
cada día el mar me dice que añoras el vértigo de amarnos en este precipicio
que se abre a la impaciencia de ser uno y más,
tal como la luna corretea bruma y rocío en sus mareas
y termina plasmándose de cómplice en una vorágine de estrellas.

Perdóname la lluvia, los terremotos, los meteoritos.
Perdóname el amor, la devoción, la conversación, el interés.
Perdóname por poseer una sola vida,
por carecer de la profundidad de los escribas y los poetas,
de no tener de mi lado las palabras que quieres escuchar.

Somos la sombra oscura que deja la huella fiel
de un carboncillo sobre una hoja blanca,
somos la textura de negros matices que deja una mano impasible,
que dibuja un destino de sonrisas o de lágrimas sobre nuestros rostros,
llorando, sintiendo, viviendo que tus ojos lo sienten,
así como secándose el tiempo y muriendo infinita la distancia.

Un día empecé a preguntarme cómo sería tu andar,
tu sonrisa, tu voz, la cadencia profunda de tu corazón,
los aromas de tu aura, los sabores de tu piel,
todas aquellas cosas de ti
que la bruma de la distancia parece esconder
con el desdén de un abismo insondable,
y descubrí qué estás tatuada a mi espíritu, absolutamente,
como la exactitud marca el diapasón que despierta toda esta sensación
de amar.

Las letras que no respondo son el silencio de lo que quiero amar, sí:
sabes que si te sueño te perderé al despertar.
Hoy, los amores lejanos, como despojos carentes de olvido,
se hicieron perennes e imposibles en la turbación descontrolada
de las palabras y del deseo,
y yo, sin ser el peor de los hombres, lo soy:
tendrás que descubrirlo alguna vez,
cuando mis palabras te desnuden con la eficiencia del ansia
y la dislocación que es negar que la soledad
se viste elegantemente invisible.

Si mis dedos fueran tu piel, y mis manos tu cuerpo,
si mi torso fuese tu abrigo y mi abrazo tu hogar,
yo sería un sueño en tu dormir,
y tú la quimera de mi existencia,
y la vida vacía sin estrellas,
y la noche sin oscuridad,
yo sería un verso invisible en tus ojos,
leyéndome silenciosa en el olvido.
Sí, leernos, que sea una pasión,
de esas que desbordan las mareas,
de aquellas que provocan que el otoño desnude indefenso sus hojas,
así descascarándonos, despojándonos,
precisamente humedeciéndonos, fundiéndonos,
hiriéndonos como la piel que muere desfallecida
después de tocarse en el torrente del orgasmo
y de fundirse en los sentires profundos de una mirada que, altiva,
esquiva e inclemente,
no es más que la timidez de adivinar tus ojos.

Dejaría mis días y mis palabras agotarse débil y febrilmente
en la total tortura de la intemperie,
si tus noches humedecieran sin mesura
la intensa sequedad de mi cuerpo:
déjame ser tu pecho, el oxígeno de tu sangre,
la porosidad de tu piel, el regalo salino que humedece de ti
todo el sentido de pérdida de mi propio cuerpo,
la noción de bondad,
la privacidad de la ternura de mis dedos buscándote
en la propia convicción de la carne,
sabiendo que mi itinerario inicia en ti:
¿qué habría sido del mundo si uno de nosotros hubiese negado
el impulso de amar,
de volar, de descubrir el fuego y la palabra escrita,
de aventurarse por primera vez en el universo
y ver su rostro reflejado en las estrellas?

Susurraré tu nombre en la cantera de mis palabras
para que el viento lo eleve sin más ataduras
que la sola entonación de mi voz,
y si no hubiese infinito en el acto de perderte,
y si amarte no tuviese que ver con estar vivo,
y si esa noche te hubiese pedido te quedaras conmigo por siempre,
y si hubiese nacido en vez de haber muerto,
y si pudiera decirte lo que siento en vez de decir lo siento,
y si ese beso fuera eterno
y tú fueras mía
y yo pudiese abrazarte ahora,
olvidándolo todo en una neblina que desmienta mi escisión de ser,
mi sentido de transcender, de permanecer despierto,
de amar para testificar que ésta sola existencia,
es la ocasión finita y apropiada de fusionar en una sola palabra
mi ímpetu con tu vida, tu historia con mi destino,
mi singularidad con tu complejidad,
la simplicidad de desear resolverlo todo así,
en una partitura que resuma lo que no sé decir:
si solo alimentarse fuese tocarte,
si solo respirar fuese bailar contigo,
si solo caminar fuese un tránsito diáfano para estrecharnos bajo las libélulas,
si solo vivir fuese tan simple como amarte,
algo tan sencillo como escribir tu nombre.

—–

Alejandro Cifuentes-Lucic © Catalejo 2011
El Color de la Lluvia – 2011 [Borrador]

Fotografía: “Perfect”. Obra original de Tea Lucic (Belgrado, Serbia). Usado con permiso expreso de la autora. Todos los derechos reservados ©.

En un extremo,
una mano tersa acaricia el rostro de un padre,
de un esposo,
de un hijo
y se funde con los aromas que despiertan la mañana,
cada mañana,
aquellas prisas que la rutina convierte en la felicidad de contemplarse alegres,
reunidos en el reflejo infinito de las pupilas de los seres que se aman.

Con la misma gentileza,
una delicada mano de hombre acaricia los cabellos de una hija
que mima ensimismada una muñeca despeinada sobre su vestido,
o estrecha los delgados pliegues de una falda que regalan la hermosa imagen de una mujer
sobre la hierba mojada en una tarde de domingo,
o abraza los hombros cansados de una madre que mira con ternura,
los gestos que la vida ha puesto en un extremo de su mirada.

En las copas de los árboles,
el rocío teje aureolas de colores vivos que enmudecen con su retahíla, los murmullos
de las encendidas pasiones de un hombre amando el cuerpo de una mujer,
o la pureza de una mujer amamantando el destino de un niño anhelante,
que alegre crece soñando futuros y juegos y certidumbres
en los verdes parques diseminados en las doradas techumbres
que cosquillean de sol, las nubes y las brisas que corretean
y que mutan de vida las farragosas naciones y los viejos crisoles,
con ese arraigo tan peculiar de los hechos y de las virtudes y de los errores
que pueblan la historia,
que altiva y soñadora construye ciudades,
que vetusta y prometedora acuna el éter de los países,
el eco de la cultura, el sabor de las regiones,
la música de las identidades,
la áspera singularidad de un territorio que no es un mapa,
sino la devota representación del roce, del cariño, del calor humano.

En un extremo.

Una mano tersa aprieta el gatillo de un arma pesada disparada a quemarropa,
y destroza la carne, las vestimentas y las esperanzas en un estallido de metralla que rasga
y penetra el tejido vivo de hombres, mujeres y niños, de ancianos y jóvenes,
llenando la atmósfera de pólvora que danza desbocada en explosiones
rosáceas de sangre y de muerte,
mientras por sobre el silencio intermitente de la artillería y de los misiles,
queda el griterío de los heridos y de los agónicos,
cuyo hedor de miedo y fluidos, de horror y desamparo,
va lastimando las almas sobrevivientes más que la propia visión
de los cuerpos destrozados por el fuego y los escombros que barren de una plumada,
los pueblos y ciudades que la guerra va poniendo en su camino.

Una mano de hombre enfunda un cuchillo y desgarra, eficaz, frío, alienado,
el estómago y las orejas de otro hombre moribundo,
mientras descarga un cargador completo de casquillos de cobre y puntas cruzadas
sobre los rostros vendados de prisioneros y heridos, asesinándolos,
cociéndolos en metal y nitrato y esquirlas, concluida la misión de la tortura y
regando de sangre, recuerdos y de conocimiento,
de arte y de amores,
las paredes blancas de una ciudad abatida convertida en paredón.

Una mano de hombre va cercenando con una navaja, eficiente, los pezones
ensangrentados de un grupo de mujeres convertidas en despojos humanos que sollozan
las llagas y los escupos y los golpes y el semen al ser abusadas y profanadas
frente a sus hijas y sus esposos,
frente a la mirada extraviada y dolida de sus padres y de sus madres,
mancilladas todas, una vez, dos veces, cien veces, con el quebranto
que solo la muerte puede aplacar en la búsqueda del momento crucial de la asfixia,
a manos llenas, antes de que exploten ahogados los pulmones
y los esfínteres se retuerzan en una mueca de exaltado goce para los depredadores.

Una tersa y elegante mano de hombre, a miles de kilómetros de distancia,
sentencia el destino de niños, mujeres y hombres y de sus ciudades y sus campos
y sus siembras y sus animales y sus ilusiones y sus sentimientos,
dando la orden de rociar desde el cielo, toneladas de bombas de acero que desparraman
sobre el aire, fuego, gasolina, aceite de coco, poliestireno y benceno,
con la ebria capacidad de incinerar la vida, el carbono, el agua,
pero dejar intactos y sucios, hábilmente tiznados,
los edificios y los objetos y las plagas,
mientras una combustión incandescente se expande por el oxigeno quemándolo todo
y las columnas de humo señalan en el cielo,
los lugares asolados por las piras funerarias.

Una delicada mano de hombre coloca su rúbrica en un decreto con una pluma de plata,
y condena al exterminio a los amables vecinos de un pueblo soleado que,
cercano a otro villorrio marcado con un color diferente que lo distingue en el mapa,
se visten distinto, hablan distinto, rezan distinto.

Una mano de hombre acaricia el rostro de un hijo recién nacido.
Es una mano de hombre delicada y ocupada,
en un extremo o en el otro,
y la misma mano siempre.

¿Sabes cuántas guerras
se están diseminando,
hoy,
por la faz de nuestro planeta?
Paz, soberanía, libertad, religión,
agua, petróleo, gas, drogas
son sus nombres.

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Alejandro Cifuentes-Lucic © Catalejo 2011
El Color de la Lluvia – 2011 [Borrador]

Fotografía: “The Faceless Victims Of War”. Obra original de Paul Hocksenar (Melbourne, Australia). Usado con permiso expreso del autor. Todos los derechos reservados ©.